Velhice

os barcos da idade, o último aceno

devagar recolhido e a que pertence

o sulco de outra casa, cujo centro

se aviva em qualquer rosto, e eram redes

de veias, neste azul, ao percorrerem

o sono, onde começa o tão funesto

brilho dos olhos que se oculta e veste

de sombra os nossos corpos, a que o tempo

já distende o seu círculo, para abrirem

da casa maternal os ramos leves

e frustes que tocaram este espaço

porque mais nada existe: assim as ondas

que cercam só a margem de chegar

junto a um desenho calmo, se era o mar.

Fernando Guimarães