(…e um pouco mais de céu na terra…)

Vorrei spiegarvi, oh Dio!


Qual è l'affanno mio;


ma mi condanna il fato


a piangere e tacer.



Arder non può il mio core


per chi vorrebbe amore


e fa che cruda io sembri,


un barbaro dover.



Ah conte, partite,


correte, fuggite


lontano da me;


la vostra diletta


Emilia v'aspetta,


languir non la fate,


è degna d'amor.



Ah stelle spietate!


nemiche mi siete.


Mi perdo s'ei resta.



Partite, correte,


D'amor non parlate,


è vostro il suo cor.