Desfez-se a coroa de geleia que rodeava

a cidade. Aqui nasci entre fuligens

e gente escrupulosamente perdida,

blues sangrado numa harmónica afiada,

e a minha boca não mais

beijou a pureza.

Alteraram-se-me os ossos quando vi

essa grande nuvem, funesto cavalo marinho,

abater-se sobre o porto incompetente,

sobre os estendais ataviados de suor,

sobre a fotografia da minha

família estafada.

Agora não havia história, era eu e o mar

misturado aos humores do céu,

novamente o blues e o seu esgar de nojo,

a sua esmola de amor.

Nunca pensei em estudar nada que me fosse útil.

Para isso haverá revólveres e pneus,

e nenhuma coisa que a essas se assemelhe

me poderia curar do que tenho.

Algodões infectos, balões de soro que flutuavam

pelos tectos fugidios e encardidos,

o meu médico soube de imediato que eu haveria

de levar outra vida: era o blues.

Quando me sucede parar a meio da praça,

onde já o subterrâneo freme nos carris de outra poesia,

penso na serena convulsão das cidades,

desmontando-se e montando-se como os dentes

de um louco que a minha insónia me oferece,

tantas vezes empoleirado no tamborete azul

onde a minha cozinha encontra repouso.

E o meu bairro é uma cadência dos campos de algodão,

esses sim puros, ternamente mastigados

pelo sol da existência,

e sempre um comboio bolçando enormes chifres

de carvão, para que no firmamento se escreva

a minha (?) luta intestina.

A morte vencerá, é claro, exceptuando talvez

se lhe adiantarmos tudo: celofanes, selos timbrados,

vasos de flores, cada porta

do nosso ódio.

A coroa de geleia escorre crepuscular,

partiu um táxi provavelmente destinado ao coração

do desamparo, raparigas saltitam pelo elástico

do meu silêncio, e eu, que tenho estado quieto,

acendo-me de relâmpagos, como a boca do vulcão,

e esfrangalho o ar com o meu

blues meridional.

Vasco Gato