fábula  do  auto-retrato  a  sépia

dirão os leitores mais avisados, os que chegarem ao fim destas linhas

que jamais conseguiria este falso efabulador auto-retratar-se a sépia

por tal ser uma impossibilidade, um conjunto vazio, um nada, népia

e apenas houve uma tentativa de engano com imagens mesquinhas:

diz-se como o poeta da altura do que os seus olhos vêem no mundo

e confessa ser um homem da ciência mas ter pelas letras um amor

visceral e não saber o que fazer com e sem elas, um medo profundo

tem depois o desplante de tentar brincar com o que sabe serem tretas

pois a sério afirma ter o cabelo todo branco e fazer nuances pretas

como se fosse possível encobrir com rimas parvas e duvidoso humor

mágoas que sente pelo envelhecimento de um corpo só, que diz não

a um espírito sempre jovem e ao seu ainda vivo e inexperiente coração

refere gostar de viver para sempre num lugar que fosse perto do aqui

e agora, numa casa feita de livros com janelas de palavras ditas sem voz

e vai naquele antigo caderno de todos os barcos do tejo à procura de si

mas sabe no seu íntimo nada mais ser que um rio sem nascente nem foz

confirma estar refém de um mundo só seu, repleto de fábulas e fantasias

sobre gente da música que considera os seus heróis, e escritores que assim

o inspiram a juntar frases, para que algo de seu perdure para além do fim

e que também não acredita em deus, mas lhe pede pelos filhos todos os dias