Daqui, desta Lisboa compassiva,

Nápoles por Suíços habitada,

onde a tristeza vil, e apagada,

se disfarça de gente mais activa;

Daqui, deste pregão de voz antiga,

deste traquejo feroz de motoreta

ou do outro de gente mais selecta

que roda a quatro a nalga e a barriga;

Daqui, deste azulejo incandescente,

da soleira da vida e piaçaba,

da sacada suspensa no poente,

do ramudo tristôlho que se apaga;

Daqui, só paciência, amigos meus !

Peguem lá o soneto e vão com Deus...

Alexandre O’Neill