Escrevendo

Escrevendo esperava que um misterioso entusiasmo

produzisse na página o cristal do mundo

e as suas árvores, os seus amantes, os seus rios

como figuras mágicas de um canto.

E que a água imóvel entre brancas ruínas

não reflectisse as imagens nem os sonhos

e à violência dos flancos das figuras

trouxesse o êxtase da beleza que não flui.

António Ramos Rosa