Pudesse eu morrer hoje como tu me morreste nessa noite – 
e deitar-me na terra; e não ouvir senão o rumor das ervas 

e o canto do vento nos ciprestes; e não ter medo das sombras, 

nem das aves negras nos meus braços de mármore, 

nem de te ter perdido – não ter medo de nada. Pudesse 

eu fechar os olhos neste instante e esquecer-me de tudo – 

das tuas mãos tão frias quando estendi as minhas nessa noite; 

de não teres dito a única palavra que me faria salvar-te, mesmo 

deixando que eu perguntasse tudo; de teres insultado a vida 

e chamado pela morte para me mostrares que o teu corpo 

já tinha desistido, que ias matar-te em mim e que era tarde 

para eu pensar em devolver-te os dias que roubara. Pudesse 

eu cair num sono gelado como o teu e deixar de sentir a dor, 

a dor incomparável de te ver acordado em tudo o que escrevi – 

porque foi pelo poema que me amaste, o poema foi sempre 

o que valeu a pena (o mais eram os gestos que não cabiam 

nas mãos); e pudesse eu deixar de escrever esta manhã

e pudesse eu morrer

mas ouço-te a respirar no meu poema. 

Maria do Rosário Pedreira

[ lê-se e vê-se muito melhor aqui ]