são as minhas mãos que tremem até não poder segurar os talheres

sou eu sentado na cama, transido de medo de acordar para viver

sou eu a vomitar de medo como desde os tempos da escola primária

sou eu a driblar o futuro, acabando por sair pela linha lateral

sou eu agora em espasmos, assemelhando-me a um campo de minas

sou eu agarrando-me aos poucos que me disseram alguma coisa

eu tentando não cair, não sabendo como vim parar a esta copa

sou eu com a morte nos olhos que trago dentro dos meus olhos

eu, fidelíssimo traidor, não entendendo porque me achei só

eu a fugir de encontrar-me e sempre na exaustão de me encontrar

eu em cada vivo, em cada morto, em cada esquina da cidade

sou eu não conseguindo adormecer e, adormecendo, não dormindo

sou eu sem saber fugir a uma luxúria que jamais me faz feliz

eu a habitar um corpo doloroso, como semáforo amarelo

eu vendo outra coisa em cada coisa e em tudo palavras de papel

eu carregando o peso do passado sobre um futuro inexorável

eu mais mortal que os mortais e defrontando a imortalidade

sou eu com a cara e a alma à venda nos escaparates insensíveis

eu pedindo esmola a quem despreza o que lhe posso dar

sou eu rindo-me de mim para evitar chorar por tudo o mais

sou eu irremediavelmente sozinho para toda a eternidade

sou eu sem música de fundo, vendo-me num espelho desbotado

sou eu a fumar como se me defumasse para me poder comer

sou eu silenciando um grito por minuto e escrevendo no mel

eu vestindo toda esta nudez, só para só amar a verdade do amor

e se isto é difícil de entender, dizendo-te outra coisa não seria eu 

Miguel Martins

hotel bedroom

lucian freud

d e s c u b r a
a s
s e t e
d i f e r e n ç a s :

este velho standard data dos tempos iniciais da carreira de ella, com a orquestra de chick webb. 
ainda hoje mantém o mesmo optimismo – e nos faz querer dançar na rua.

a) ella

b) eles e elas 

My fur coat's sold


Oh Lord ain't it cold


But I'm not gonna holler


'cause I've still got a dollar


And when I get low


Oooh, I get high



My man walked out


Now you know that ain't right


Well he better watch out


If I meet him tonight


I said when I get low


Oooh, I get high



All this hard luck in this town has found me


Nobody knows what troubles are all around me



Oh, I'm all alone


With no one to pet me


My old rocking chair


Ain't never gonna get me


'cause when I get low


Oooh, I get high


When I get low

Oooh, I get high

marion cotillard

elliott bliss

Hoje, também os carros dançam

Hoje, também os carros dançam. As casas movem-se levemente. E eu – que mudei de casa e de roupa, de cidade e de cama, de palavras... Eu, que mudei de música e de carro, de saudade, de quarto... Eu – que mudei de computador e de rua, de eternidade e de paisagem, de abraço e de clima... Eu – que mudei de língua e de lágrimas, de deus e de caderno, de crenças e de céu... Eu – que mudei de lume, que mudei de medos... Eu – que mudei de planos, de lençóis, de secretária... Eu – que mudei de óculos e de rumo, de amigos, de champô, de rituais e de supermercado... Eu – que mudei de tudo que em quase nada mudou, mudei de dentro de mim para dentro de ti, meu amor.

Filipa Leal

[alcainça]

uma das grandes formações de marsalis foi esta, com o seu pai no piano, riley na bateria e veal no contrabaixo. 
eram imbatíveis a recriar standards, transformando-os sempre naquilo a que chamo nocturnos mais-que-perfeitos. 
neste caso, apenas "em família", e em menos de dois minutos, fica tudo dito. 

tangerine 1

jeannie sellmer

fábula  da  inquietude

nos rios sem nascente nem foz não é apenas a água que corre:

há faluas e caravelas e, por vezes, o nosso navio das viagens felizes

que, sem bússola nem carta de marear, navega à vista e nunca naufraga

[dedicado a isabel pires, a quem furtei uma ideia e algumas palavras]

[cais das colunas]

joe colombo nasceu em itália, foi criado em locarno na suíça e tem feito a sua carreira na américa e um pouco por todo o lado. a sua linguagem na guitarra é herdeira de stevie ray vaughan, eric clapton e até um pouco de jimi hendrix (o seu herói confesso). curiosa é também a sua abordagem áspera e crua aos azuis, que cultiva sempre que pode. e na próxima semana vou finalmente ouvi-lo no hootenanny da culturgest - um dos concertos por mim mais aguardados neste ano que agora começa.

apenas um nome

alejandra alejandra

por baixo estou eu

alejandra

Alejandra Pizarnik

(…e um pouco mais de céu na terra…)

Vorrei spiegarvi, oh Dio!


Qual è l'affanno mio;


ma mi condanna il fato


a piangere e tacer.



Arder non può il mio core


per chi vorrebbe amore


e fa che cruda io sembri,


un barbaro dover.



Ah conte, partite,


correte, fuggite


lontano da me;


la vostra diletta


Emilia v'aspetta,


languir non la fate,


è degna d'amor.



Ah stelle spietate!


nemiche mi siete.


Mi perdo s'ei resta.



Partite, correte,


D'amor non parlate,


è vostro il suo cor.

l'empire des lumières

rené magritte

Exma. Senhora D. Ophelia Queiroz:

Um abjecto e miseravel individuo chamado Fernando Pessoa, meu particular e querido amigo, encarregou-me de communicar a V. Exª – considerando que o estado mental d’elle o impede de communicar qualquer coisa, mesmo a uma ervilha secca (exemplo da obediencia e da disciplina) – que V. Exª está prohibida de:

(1) pesar menos grammas,

(2) comer pouco,

(3) não dormir nada,

(4) ter febre,

(5) pensar no individuo em questão.

Pela minha parte, e como intimo e sincero amigo que sou do meliante de cuja communicação (com sacrificio) me encarrego, aconselho V. Exª a pegar na imagem mental, que acaso tenha formado do individuo cuja citação está estragando este papel razoavelmente branco, e deitar essa imagem mental na pia, por ser materialmente impossivel dar esse justo destino à entidade fingidamente humana a quem elle competiria, se houvesse justiça no mundo.

Cumprimenta V. Exª

Álvaro de Campos

engº naval

new york office

edward hopper

d e s c u b r a
a s
s e t e
d i f e r e n ç a s :

esta canção foi gravada em 1977, naquela transição entre o punk e a new-wave. e foi o único sucesso de wreckless eric, de quem não se voltou a ouvir falar, talvez por ainda andar à procura da tal rapariga.
mas trinta anos depois é a única canção que harold crick sabe tocar na guitarra, no fabuloso “stranger than fiction”, como que a dizer-nos que mesmo um fiscal das finanças merece ser feliz.

a) eric goulden

b) will ferrell

When I was a young boy

My mama said to me

There's only one girl in the world for you

But she probably lives in Tahiti

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Just to find her

Or maybe she's in the Bahamas

Where the Caribean sea is blue

Weeping in a tropical moonlit night

Because nobody's told her 'bout you

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Just to find her

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Find out where they hide her

Why am I hanging around in the rain out here

Trying to pick up a girl

Why are my eyes filling up with these lonely tears

When there're girls all over the world

Is she lying on a tropical beach somewhere

Underneath the tropical sun

Pining away in a heatwave there

Hoping that I won't be long

I should be lying on that sun-soaked beach with her

Caressing her warm brown skin

And then in a year or maybe not quite

We'll be sharing the same next of kin

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Just to find her

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Find out where they hide her

portrait of an artist (pool with two figures)

david hockney

já aqui e ali tinha referido que talvez o encontro de uma alma gémea fosse uma questão dependente de uma escolha planetária. mas olho para o cosmos à noite e cada vez mais sou levado a concordar com stephin merritt: não é de um planeta novo que preciso…

Time stands still - all I can feel is the time standing still.

As you put down the keys and say 'don't call me please', while the radio plays,

"I Think I Need a New Heart", oh...

"I Think I Need a New Heart", oh...

You've lied, too, but it's a sin that I can't tell the truth,

Cause it all comes out wrong unless I put it in a song, so the radio plays,

"I Think I Need a New Heart", just for you.

"I Think I Need a New Heart".

Cause I always say "I love you", when I mean "turn out the light".

And I say "let's run away", when I just mean "stay the night".

But the words you want to hear, you will never hear from me.

I'll never say "happy anniversary"; never stay to say "happy anniversary".

So I think I need a new heart, oh...

I think I need a new heart, oh...

Give me time...

[mouraria, placard indicativo do restaurante "o amoraria"]

Fuso horário

Mantive o computador religiosamente

atrasado uma hora, para não me esquecer

da hora a que sonhavas.

Carla Pinto Coelho

cape cod morning

edward hopper

nova  fábula  da  raposa  e  as  uvas

«contam que certa raposa

andando muito esfaimada

viu roxos maduros cachos

pendentes de alta latada…»

contrariando a fábula perene

do tal senhor de la fontaine

a raposa parou, ergueu o nariz,

pulou, comeu as uvas que quis

e terminou com um disparate:

alguns morangos com chocolate.

[jardins gulbenkian]

stevie ray vaughan é um dos grandes guitarristas do rock, que gostava de escrever e tocar azuis. vendo hoje estes antigos registos em palco (no caso, uma cover de um clássico de buddy guy), é fácil imaginar o que ainda nos poderia ter dado se a sua carreira não tivesse terminado nesse dia de verão de 1990 em que apanhou o helicóptero errado.

You better leave, you better leave my little girl alone

You better leave, you better leave my little girl alone

Lord before I get evil man, and I go and do something wrong

You call my house, just yesterday

I picked up the extension and I heard every word you say

Why don't you just go, man and leave my little girl alone

Now before I get evil man, and I go and do something wrong

You call my house all hours of the night

Let me tell you mister that's a sure, sure way to start a fight

Why don't you just go on man and leave my little girl alone

Lord before I get evil man and I'm gonna do something wrong

marion cotillard

matt jones

a escrita

devolve-nos palavras

como o mar nos devolve

cadáveres

Regina Guimarães

literary coffee

gianluca biscalchin

Lisboa, Cerca Moura

É verão e o branco de Lisboa não se cansa

da brancura, o céu de um azul

pálido e constante, na sombra da esplanada.

Os pedreiros falam alto, num português bruto,

os estrangeiros, que nunca leram Cesário,

louvam o encanto da lota, as raparigas passam,

melhores que qualquer cidade,

enquanto o vento tempera o calor

lembrando que existe um rio.

Mas a sombra é um parêntesis, a brancura

um parêntesis, o próprio vento e as raparigas

uma suspensão no quotidiano

que teima em desintegrar-se,

em resistir à superfície da escrita.

Nesta cidade que tranquilamente

se deixa ficar nas colinas, quem sabe

se à espera, quem pode saber.

Pedro Mexia