Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua


Y recordar que el tiempo es otro río,


Saber que nos perdemos como el río


Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño


Que sueña no soñar y que la muerte


Que teme nuestra carne es esa muerte


De cada noche, que se llama sueño.



Ver en el día o en el año un símbolo


De los días del hombre y de sus años,


Convertir el ultraje de los años


En una música, un rumor y un símbolo,



Ver en la muerte el sueño, en el ocaso


Un triste oro, tal es la poesía


Que es inmortal y pobre. La poesía


Vuelve como la aurora y el ocaso.



A veces en las tardes una cara


Nos mira desde el fondo de un espejo;


El arte debe ser como ese espejo


Que nos revela nuestra propia cara.



Cuentan que Ulises, harto de prodigios,


Lloró de amor al divisar su Itaca


Verde y humilde. El arte es esa Itaca


De verde eternidad, no de prodigios.



También es como el río interminable


Que pasa y queda y es cristal de un mismo


Heráclito inconstante, que es el mismo


Y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges