As coisas lentas

Fumo demasiado depressa 

o meu cigarro apagado. 

Os cigarros fumam-se lentamente 

ao espelho fixando um único dos nossos rostos. 

Pois bem: na casa só nos cacos há reflexos. Os rostos suspendem-se 

entre nós e nós, as letras das palavras. Os rostos aguardam-se, 

observam-se, ao longe. E não há fumo que os evole. 

Talvez por isso: nunca aprendi a acender um cigarro 

por ser absolutamente desnecessário aprender a aprender a acender 

um cigarro. Na casa onde tu fumavas 

cada cigarro era uma letra. De cada vez que o filtro te tocava 

os lábios eu perguntava: como te chamas? À superfície 

do espelho, o teu vagar respondia-me 

até ao esquecimento de nós. 

Talvez por isso: tento acender um cigarro. Apago-o antes 

que me chegue aos lábios.

Está frio neste lugar. A boca abre-se 

como uma coisa lenta em forma de espanto.

Inês Fonseca Santos