Flores nocturnas

Ouviste ontem à noite

a cadência misteriosa,

outra vez o trabalho

daquela costureira sem idade.

Os pés descalços sobre o pedal,

os braços colados ao pano, frios

e brancos, não têm carne

que possa ferir-se  por

acaso ou falta de vista.

Mora dentro das paredes,

edifícios com mais de quinze anos,

e escolheu aqueles

a quem embala e atormenta o sono.

Os pontos regulares, na tua cabeça,

fixam sardinheiras frescas sobre

chitas desmaiadas pela luz do dia

que chegará daqui a nada.

Margarida Ferra